Humeur du jour et créations

Ce titre… Green… Du vert des gazons anglais des terrains de golfs, son sens premier peut-être, au sens de naïf, jeune, inexpérimenté…

La recherche du pardon de sa femme Mathilde, qui l’attend ? Qui l’abandonne ? Qui ne veut plus de lui ? Qui sait ? Personne. Qu’a-t-il réellement dans la tête lorsqu’il écrit
ces vers… Qui sait ? Personne…

On peut faire toutes les études littéraires que l’on veut, à moins d’interroger Paul Verlaine, lui-même (et encore, s’en souviendrait-il vraiment), on ne saura jamais vraiment ce qu’il a en tête,
lors de l’écriture de ce texte… Tout est confus… Il est en angleterre, il a croisé le chemin d’Arthur Rimbaud… On sait seulement avec certitude, qu’il écrit à Mathilde, souhaitant un pardon comme
un enfant en faute…

Je suis très émue de ce Paul Verlaine désemparé, le petit garçon dans l’homme qu’il était, ces mots si joliment choisi… Période anglaise où il écrit d’autres vers, pas toujours très gaies…. Je
crois qu’il faut être profondément malheureux pour pouvoir écrire des poèmes émouvants et sachant toucher le cœur ! La peine, le chagrin rend créatif… 

Un partage comme un autre ! La voix de Susan Graham, sur la musique de l’un des trois musicien ayant mis en musique ce poème, Reynaldo Hahn (Savez-vous qui sont les deux autres (*)? )

 Belle journée de printemps…

(*) Claude Debussy, Gabriel Faure

Sept heures. Le soleil m’appelle au dehors
Derrière la haie, il se pointe, rosé et déjà fort.
Je voulais être là, le surprendre au lever
Mais je crois que cette fois encore c’est loupé !

Je décide quand même de prendre le chemin
Et en haut de la route, je me jure que demain
C’est moi qui le surprendrai, sans me cacher
Par ma boite à image, en un seul cliché.

Et je mets à profit ma balade matinale
Glanant ici et là quelques vues pas banales…
J’aperçois là, Maître Canette sur un arbre perché
Qui n’avait jamais cru pouvoir là, se poser !

Plus loin,
dans l’allée, au milieu des pruniers
Ils ne se cachent plus. Ce n’est pas compliqué
De saisir leur étreinte, celle de deux pissenlits
Qui bientôt disperseront leurs aigrettes jolies…

Et voilà le roi, le plus imposant des jardins,
On l’envie pour ses ramures visibles de très loin…
Je le laisse et retourne d’un bon pas, où bien installée,
Chez moi, sur la terrasse, je boirais mon café…

Dans le vase, une tulipe héberge une araignée
Un papillon, sur la fenêtre, fait une halte méritée.

Voilà une belle journée qui commence…

La semaine dernière, participation à un « atelier d’écriture » organisé par la Bibliothèque départementale de Lot-et-Garonne intitulé, “écriture et expérience corporelle”…

Les mots comme un prolongement du corps, du bras, de la main.

En fin de séance, allongée sur le dos dans une position un peu inconfortable pour moi, les yeux fermés : jeter les mots qui viennent spontanément, sur une feuille de papier…

J’ai ramené mes mots sur ma feuille de papier, décidée à en faire quelque chose, que voilà !
(Mes mots sont en italique).

Une bulle, un mot.
Prolongement du corps.

Plop ! Plop !

Emoi, voix, cela pourrait rimer…
Et là, étendue sur le dos, je souffre de cette position allongée. Je ferme les yeux.

Plop ! Plop !

Battements du cœur. Je les sens dans mes oreilles…
Est-ce le tintement de l’âme, de mon âme ?
Lumière… Étincelle… La vie qui rejaillit, peut-être !
Le clou, l’oreille… Soin de mon corps, il faut le faire ! Je dois le faire.
Deux, dix… pourquoi ces nombres ?
Le deux, le couple, je suis un élément du couple.
Mais dix-moi. Quoi ? Toi, moi. Et eux ? Ils sont huit… Je ne sais pas.
Les mots volent…

Plop ! Plop !

Et encore, allongée, prisonnière de mon corps, les mots, eux, s’évadent…
Tempête, folie… C’est comme cela, en moi ?
En moi la colère, c’est sûr, d’où cette tempête dans ma tête !
Et je crache la folie pour qu’elle ne me retienne pas.
Je me redresse et jette encore des mots, comme pour m’en débarrasser…
Le souffle court je cours vers l’étang,
Où la longue lumière m’attend, dessus ? Dessous ?

Plop ! Plop !

La frontière est si mince…
Une libellule passe, fait un écart, m’invitant à la suivre….
Il est absent, je suis absente… D’ici.
Où suis-je ? Mes yeux sont fermés encore.
C’est le silence, Isolée, dans mon intimité, je perçois le froissement des feuilles de papier…

Plop ! Plop !

Me mettre sur le flanc, moins souffrir dans ce corps qui n’est pas le mien.
Je me rappelle, avant, avant…

Plop ! Plop !

La vague qui veut m’emporter,
Le vague à l’âme ! M’y revoilà, mon univers vide du dedans…
Mon terrain vague.
Non, rien.
Envie, de plume… Légèreté. Mon contraire. En concave, en convexe… Envie d’écrire ?
Le miroir noir…Non, rien.
Rires… Fou rire, rire jaune, rire à contrecœur, à gorge déployée… et rire aux larmes !
Rire à s’en donner mal au ventre, non rien !

C’est fini, je me relève ! Je reprends pied dans l’autre vie.

Dix ans déjà…
Et je n’ai rien accepté.
Un au revoir pour tes vingt-cinq printemps…
Une chance ? Un cadeau du ciel ?
Je ne saurai jamais.

Mais je ne peux me résigner.
En moi, toujours la colère…
Elle gronde sourdement au bord de ma raison.
Elle me tue, pas toute entière,
Par endroit seulement.
Et puis, tu m’en voudrais si j’allais te rejoindre…
Dans cette aube où blanchit la campagne…
Et toi ? M’attends-tu ?
Aucune certitude.
De l’espoir peut-être, là où la colère n’est pas !

O jour funeste, ton ensevelissement…
Et personne ne voit
Le sourire sur tes lèvres,
Tes yeux qui ne s’ouvriront plus,
Mes larmes qui ne se tariront jamais…
Et je ne vois plus rien,
Et je ne vois personne…
Chaque pas vers ce lieu, attise ma souffrance.
Il faut marcher pourtant, il faut t’accompagner
Vers cet endroit de paix plein de fleurs, d’oiseaux et de tranquillité.

Pardon à tes amis, tes amours,
Pardon à tous ceux-là présents par amitié
Et ceux aussi venus pour nous dire
Qu’ils nous aiment par-delà toutes nos différences…
Pardon aussi à toi, mon amour, père de notre petit disparu,
Et à vous mes enfants, qui étiez dans son ombre…
Levons bien haut la tête,
Rions, chantons, pour que dans nos délires,
Nos rêves, nos fêtes,
Une place lui soit toujours réservée.

Dix ans déjà…
Et je n’ai rien accepté,
Sinon que dans mon coeur, tu aimes te cacher.

En partage,avec Monsieur Victor Hugo… Vous savez…  ces très beaux vers, pour sa fille défunte…. Le poème est daté du 4 octobre 1874… 
A consulter… Les Contempaltions… 

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Fonds Victor Hugo. II — ŒUVRES. Les Contemplations.
Source: gallica.bnf.fr

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